La tribu

Le ciel est à la brume Soleil de laine feutrée L’herbe regorge d’eau Coulées de sentiers ravinés Silence spongieux sous les pas Mais ils sont là, pensées rieuses Paillettes d’immortelles A bruisser sous les doigts Ronde et ample présence...

Les petits bonheurs de contrebande

L’unité ramifiée d’un par chemin A la palabre plurielle A chaque rang noué Treillage perlé de pluie C’est juste là où ça rouille A la corrosion des non-dits Mais du soleil à la sauvette Qui plic Et ploc Nous perfuse Petits bonheurs de contrebande...

La voix

Depuis toujours de poussières latérite ou de sable ou de givre le même effritement granuleux sous les pas Le même froid d’étoiles leurs cicatrices filantes et immuables nuit après nuit autant d’empreintes additionnées Sous un manteau de ciel le temps...

Flamme-enfant

Des rives fertiles, elle passe au large Tangue jalousement son horizon cranté Sommets aux tracés obsolètes Le chien bleu andalou ne répond de rien Ni l’écureuil fugace, rousseur entraperçue   Automne Marée basse Elle cherche là Au repli des pénombres Un rêve...