C’est à Jamais que tu appartiens,
aux heures filantes des étoiles.
La lune traîne au petit jour.
Elle a un goût de déjà vu
et de trop tard.
Tes mains courent sur la guitare,
tes mains hantées de paysages.
Le seul instant solide
dans ce port inventé,
c’est ce vieux répertoire
où s’ancrent tous les éclats
de phares
perdus.
1980
Commentaires récents