Un dernier soir de l’été
il nous pleuvait dessus
mille papillons tombés de la lumière
Maintenant il pleut de l’eau
il a plu, ne pleut plus
et le brouillard monte de la terre à la nuit
Il n’est pas sûr que le soleil se lève
Les cigales ont fichu le camp au Groënland
c’est une déflagration de silence
si ce n’est de temps à autre
la rivière du vent dans les arbres
et la complainte grinçante et rouillée
de l’âne voisin
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