Pince mi et pince la sont sur un radeau,
ça me gratte.
L’ennui à la baille
et la gueule de rire
de nos ienchs hirsutes
aux abois d’accueil ivres
de n’importe quelles roues.
Tout ça, tout ça,
pelle mêle à la neige,
dans l’air le parfum de la fumée du bois
dont je me chauffe.
Rosaire de pensées païennes,
grains de soleils dévalisés par les oiseaux,
des copeaux,
des pétales de mots,
des chevaux un cheval,
des cadeaux un que dalle,
j’en ai plus rien à pleure.
Même pas mal.
Janvier 2011
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