Rose et grisc’est comme ça qu’il étaitle ciel de France, l’hiverau-dessus de la merle matin tôtJ’écrivais C’est peut-être la même choserose et grisJ’étais petite alorsMaintenant je confirmec’est la même chosemorose et gris

Un dernier soir de l’étéil nous pleuvait dessus mille papillons tombés de la lumièreMaintenant il pleut de l’eauil a plu, ne pleut pluset le brouillard monte de la terre à la nuitIl n’est pas sûr que le soleil se lève Les cigales ont fichu le camp au Groënlandc’est...

Juste un peu de brumesur la routeC’était un joli motla brume à écrireRien n’était bleu finalementni le chemin, ni le rocherMais les mots n’ont pas malles mots ne sont pas tristesni inquietsIls se sont tussous les frondaisons froides Le ciment rémanent des voix ces...

Quel boucan, l’IRM !Vacarme de marteau -piqueur et de scie sauteuseplus un côté Dark Side of The MoonJe suppose que les Pink Floyd ont dû s’en inspireret une petite musique qui ne sert pas à grand chosetant elle est recouverte par le bruitmais quand tout s’arrêteles...

Dans la salle de bain de l’hôtelmiroir cru, criard, cruel criant de véritéVisage je te hais

On dit bon jouron demande siça va quand même ? Porter avec les mainsune poignée de terreau pied du gingko biloba Geste surréaliste infiniment tendreet inconsolable