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Je n’ai jamais vu son visage. Je la voyais de trois-quart dos. Elle \u00e9tait \u00e0 sa fen\u00eatre, menue, pench\u00e9e sur un piano, ses cheveux blancs roul\u00e9s en chignon sur la nuque, son cardigan de laine p\u00e2le. Je ne me souviens pas de la couleur, rose ou blanc ou bleu peut-\u00eatre. Couleur layette.<\/span> 21 d\u00e9cembre 2020<\/p>\n [\/et_pb_text][et_pb_post_nav _builder_version=\u00a0\u00bb3.19.18″ in_same_term=\u00a0\u00bboff\u00a0\u00bb \/][\/et_pb_column][\/et_pb_row][\/et_pb_section]<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Je n'ai jamais vu son visage. Je la voyais de trois-quart dos. Elle \u00e9tait \u00e0 sa fen\u00eatre, menue, pench\u00e9e sur un piano, ses cheveux blancs roul\u00e9s en chignon sur la nuque, son cardigan de laine p\u00e2le. Je ne me souviens pas de la couleur, rose ou blanc ou bleu peut-\u00eatre. Couleur layette.<\/span>
\nLa premi\u00e8re fois que je l’ai vue, je revenais du lyc\u00e9e, mon cartable en bandouli\u00e8re sur l’\u00e9paule, il devait \u00eatre entre dix-sept et dix-huit heures. La musique qu’elle jouait m’\u00e9tait tomb\u00e9e dessus comme une avalanche. Un \u00e9boulis de notes. Je m’\u00e9tais arr\u00eat\u00e9e pour l’\u00e9couter. J’\u00e9tais surprise, \u00e9merveill\u00e9e. Que pouvait-elle jouer, je n’en sais rien, ignare que j’\u00e9tais, et suis encore, en mati\u00e8re de musique classique. Bach, Haendel, Chopin, Mozart ? Mon univers \u00e0 moi, c’\u00e9tait Leonard Cohen et Neil Young. J’\u00e9tais rest\u00e9e un long moment sur le trottoir, pour le plaisir de l’entendre. Il avait fallu que je m’\u00e9broue, que je rentre chez moi, retrouver mes devoirs \u00e0 faire, \u00e0 contre-c\u0153ur.<\/span>
\nLe lendemain \u00e0 la m\u00eame heure, elle \u00e9tait encore l\u00e0 \u00e0 jouer, et les jours suivants, tous les jours de lyc\u00e9e, lorsque je rentrais chez moi. C’\u00e9tait un rendez-vous qui m’\u00e9tait devenu indispensable. Elle me lavait de Bergson, du th\u00e9or\u00e8me de Pythagore, et de la Deuxi\u00e8me Guerre mondiale.<\/span>
\nM\u00eame l’hiver, lorsque sa fen\u00eatre \u00e9tait ferm\u00e9e, je pouvais l’entendre. Je restais debout sur le trottoir de l’autre c\u00f4t\u00e9 du portail vert \u00e0 la peinture d\u00e9fraichie, son jardinet \u00e9tait en friche il me semble, je ne me souviens pas tr\u00e8s bien. Il n’\u00e9tait pas fleuri, je crois. Ce que je voyais de l’int\u00e9rieur de sa maison, c’\u00e9tait un d\u00e9cor vieillot, avec des dorures aux cadres de ses tableaux, une tapisserie \u00e0 grosses fleurs lourdes sur les murs. Tout ce que je d\u00e9testais. Mais je la regardais, la vieille dame qui fl\u00e9chissait le buste sur son piano. Et surtout, je l’\u00e9coutais. M\u00eame sous la pluie. Ce n’est pas la pluie qui me faisait frissonner. <\/span>
\nEt puis il y a eu les vacances. J’avais obtenu mon bac, je n’allais plus au lyc\u00e9e et j’avais d\u00e9m\u00e9nag\u00e9. Pourtant un soir, plusieurs ann\u00e9es apr\u00e8s, j’ai refait le m\u00eame trajet, aux environs de dix-sept heures. Expr\u00e8s. Je pressais le pas pour \u00eatre au rendez-vous. Mais une palissade se dressait entre le jardinet et le trottoir.<\/span>
\nUn gros chantier de d\u00e9molition. Un immeuble allait remplacer sa maison, qu’un bulldozer avait \u00e9ventr\u00e9e. Une pelle m\u00e9canique d\u00e9vorait ce qui restait de fa\u00e7ade. Je me suis dit qu’elle \u00e9tait morte. \u00c7a faisait des gravats partout. Jusque dans le c\u0153ur.<\/span><\/p>\n
La premi\u00e8re fois que je l'ai vue, je revenais du lyc\u00e9e, mon cartable en bandouli\u00e8re sur l'\u00e9paule, il devait \u00eatre entre dix-sept et dix-huit heures. La musique qu'elle jouait m'\u00e9tait tomb\u00e9e dessus comme une avalanche. Un \u00e9boulis de notes. Je m'\u00e9tais arr\u00eat\u00e9e pour l'\u00e9couter. J'\u00e9tais surprise, \u00e9merveill\u00e9e. Que pouvait-elle jouer, je n'en sais rien, ignare que j'\u00e9tais, et suis encore, en mati\u00e8re de musique classique. Bach, Haendel, Chopin, Mozart ? Mon univers \u00e0 moi, c'\u00e9tait Leonard Cohen et Neil Young. J'\u00e9tais rest\u00e9e un long moment sur le trottoir, pour le plaisir de l'entendre. Il avait fallu que je m'\u00e9broue, que je rentre chez moi, retrouver mes devoirs \u00e0 faire, \u00e0 contre-c\u0153ur.<\/span>
Le lendemain \u00e0 la m\u00eame heure, elle \u00e9tait encore l\u00e0 \u00e0 jouer, et les jours suivants, tous les jours de lyc\u00e9e, lorsque je rentrais chez moi. C'\u00e9tait un rendez-vous qui m'\u00e9tait devenu indispensable. Elle me lavait de Bergson, du th\u00e9or\u00e8me de Pythagore, et de la Deuxi\u00e8me Guerre mondiale.<\/span>
M\u00eame l'hiver, lorsque sa fen\u00eatre \u00e9tait ferm\u00e9e, je pouvais l'entendre. Je restais debout sur le trottoir de l'autre c\u00f4t\u00e9 du portail vert \u00e0 la peinture d\u00e9fraichie, son jardinet \u00e9tait en friche il me semble, je ne me souviens pas tr\u00e8s bien. Il n'\u00e9tait pas fleuri, je crois. Ce que je voyais de l'int\u00e9rieur de sa maison, c'\u00e9tait un d\u00e9cor vieillot, avec des dorures aux cadres de ses tableaux, une tapisserie \u00e0 grosses fleurs lourdes sur les murs. Tout ce que je d\u00e9testais. Mais je la regardais, la vieille dame qui fl\u00e9chissait le buste sur son piano. Et surtout, je l'\u00e9coutais. M\u00eame sous la pluie. Ce n'est pas la pluie qui me faisait frissonner. <\/span>
Et puis il y a eu les vacances. J'avais obtenu mon bac, je n'allais plus au lyc\u00e9e et j'avais d\u00e9m\u00e9nag\u00e9. Pourtant un soir, plusieurs ann\u00e9es apr\u00e8s, j'ai refait le m\u00eame trajet, aux environs de dix-sept heures. Expr\u00e8s. Je pressais le pas pour \u00eatre au rendez-vous. Mais une palissade se dressait entre le jardinet et le trottoir.<\/span>
Un gros chantier de d\u00e9molition. Un immeuble allait remplacer sa maison, qu'un bulldozer avait \u00e9ventr\u00e9e. Une pelle m\u00e9canique d\u00e9vorait ce qui restait de fa\u00e7ade. Je me suis dit qu'elle \u00e9tait morte. \u00c7a faisait des gravats partout. Jusque dans le c\u0153ur.<\/span><\/p>
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