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La canicule de l’\u00e9t\u00e9 76, je n’en ai pas un souvenir particulier. Sans doute parce que je venais d’Afrique.<\/span> 24 f\u00e9vrier 2015<\/span><\/p>\n [\/et_pb_text][et_pb_post_nav admin_label=\u00a0\u00bbNavigation dans les posts\u00a0\u00bb in_same_term=\u00a0\u00bboff\u00a0\u00bb hide_prev=\u00a0\u00bboff\u00a0\u00bb hide_next=\u00a0\u00bboff\u00a0\u00bb use_border_color=\u00a0\u00bboff\u00a0\u00bb border_color=\u00a0\u00bb#ffffff\u00a0\u00bb border_style=\u00a0\u00bbsolid\u00a0\u00bb \/][\/et_pb_column][\/et_pb_row][\/et_pb_section]<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La canicule de l’\u00e9t\u00e9 76, je n’en ai pas un souvenir particulier. Sans doute parce que je venais d’Afrique. L\u00e0, c’\u00e9tait septembre et j’avais froid. C’\u00e9tait ma premi\u00e8re ann\u00e9e scolaire en France et j’\u00e9tais frileuse. Frileuse de tout. D’une timidit\u00e9 maladive, je n’osais pas aller vers les autres. Ces 6000 autres c\u00f4toy\u00e9s dans les couloirs […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_et_pb_use_builder":"on","_et_pb_old_content":" La canicule de l'\u00e9t\u00e9 76, je n'en ai pas un souvenir particulier. Sans doute parce que je venais d'Afrique.<\/span>
\nL\u00e0, c’\u00e9tait septembre et j’avais froid.<\/span>
\nC’\u00e9tait ma premi\u00e8re ann\u00e9e scolaire en France et j’\u00e9tais frileuse.<\/span>
\nFrileuse de tout. D’une timidit\u00e9 maladive, je n’osais pas aller vers les autres. <\/span>
\nCes 6000 autres c\u00f4toy\u00e9s dans les couloirs interminables du lyc\u00e9e, dans cette cour immense. <\/span>
\nCette classe de terminale o\u00f9 tout le monde avait l’air de se conna\u00eetre depuis longtemps. 35 \u00e9l\u00e8ves. Alors qu’en premi\u00e8re A<\/em> \u00e0 Brazzaville, nous \u00e9tions cinq…<\/span>
\nLa premi\u00e8re \u00e9l\u00e8ve qui m’aborda gentiment, me pr\u00e9senta gentiment \u00e0 ses gentils copains.<\/span>
\nJ’\u00e9tais reconnaissante mais je m’aper\u00e7us vite que nous n’avions pas grand chose en commun.<\/span>
\nIls \u00e9coutaient Alain Chamfort et Mike Brand. Dur..<\/em>.<\/span>
\nJ’avais bien rep\u00e9r\u00e9 une bande au fond de la classe \u00e0 gauche. Jean-Luc au look de po\u00e8te, Marie-Pierre solaire, Patrick le plus rigolard de la classe, Dominique tr\u00e8s brune et Marion diaphane, Pierre qui ne parlait qu’en onomatop\u00e9es comme un dessin anim\u00e9, Oriane qui venait d’une \u00e9cole Freinet et avait un aplomb merveilleux que j’enviais. Ces sept-l\u00e0 animaient la classe avec une gaiet\u00e9 communicative.<\/span>
\nLe chahut qu’ils faisaient n’\u00e9tait jamais agressif.<\/span>
\nOriane et Marie-Pierre \u00e9taient les plus insolentes, mais elles \u00e9taient tellement brillantes et pertinentes que les profs n’osaient rien leur dire.<\/span>
\nCes sept-l\u00e0 \u00e9coutaient les Stones et Bob Dylan. Je br\u00fblais d’envie de leur parler mais je m’en sentais incapable.<\/span>
\nLe prof d’anglais me demanda un jour de traduire un texte devant tout le monde.<\/span>
\nJe ne sais plus de quoi parlait ce texte. Je sais seulement mon c\u0153ur battant, le supplice de parler devant un auditoire attentif, zut pourquoi ce silence d’un coup ? Je sais que je b\u00ealais, tant ma voix tremblait. Jusqu’\u00e0 ce que je bute sur le mot neger<\/em> dans une phrase.<\/span>
\nNeger<\/em> me ramenait \u00e0 l’Afrique, \u00e0 la n\u00e9gritude d’Aim\u00e9 C\u00e9saire et de L\u00e9opold Sedar Senghor. Je me suis brusquement revue au Tchad en troisi\u00e8me, en cours de litt\u00e9rature africaine. Dans cette salle de classe \u00e0 l’encadrement de porte sans porte, aux fen\u00eatres sans vitres, avec de l’herbe qui poussait \u00e0 nos pieds. De vieux pupitres au bois rid\u00e9 de fissures multiples.<\/span>
\nJe me suis souvenue du prof M. Kherallah qui nous avait tant fait rire le jour o\u00f9 un gros l\u00e9zard fr\u00f4la le pied nu d’une \u00e9l\u00e8ve. La fille avait pouss\u00e9 un cri et bondi sur sa chaise, nous autres avions lev\u00e9 haut les pieds par r\u00e9flexe et le prof s’\u00e9tait catapult\u00e9 debout sur son bureau. Il faut dire \u00e0 sa d\u00e9charge que \u00e7a aurait aussi bien pu \u00eatre un serpent. Par terre on ne voyait pas bien, juste un mouvement, une froissure dans l’herbe. Vex\u00e9 de l’hilarit\u00e9 d\u00e9clench\u00e9e, il \u00e9tait redescendu, avait empoign\u00e9 son livre et s’\u00e9tait mis \u00e0 nous dicter son cours \u00e0 toute vitesse. Chose qu’il faisait rarement. Passionn\u00e9 par sa mati\u00e8re, il parlait habituellement plus qu’il ne lisait. Et s’enflammait lorsqu’il s’agissait de Senghor. Sa po\u00e9sie est tr\u00e8s difficile, nous disait-il. Seul un S\u00e9n\u00e9galais peut r\u00e9ellement la comprendre.<\/span>
\nEt de nous parler de l’oeuvre du po\u00e8te et de n\u00e9gritude. Cette n\u00e9gritude belle, revendiqu\u00e9e. <\/span>
\nEt cette phrase sublime qui m’avait boulevers\u00e9e : Je d\u00e9chirerai les rires banania sur tous les murs de France. <\/em><\/span>
\nCe vers-l\u00e0, je le comprenais. Il \u00e9tait universel. Je me le r\u00e9p\u00e9tais dans ma t\u00eate, comme enivr\u00e9e de sa beaut\u00e9 et du message port\u00e9.<\/span>
\nJe visualisais ces vieux murs de France d\u00e9cr\u00e9pits, ces affiches immenses, ces rires banania<\/em>. J’imaginais Senghor tirant de grands lambeaux de rires et je me r\u00eavais faire comme lui.<\/span>
\nComment traduit-on neger<\/em> en fran\u00e7ais ? <\/span>
\nJe n’\u00e9tais plus \u00e0 N’djamena dans cette classe aux murs \u00e9ventr\u00e9s en guise d’ouvertures, avec de l’herbe et des l\u00e9zards.<\/span>
\nJ’\u00e9tais dans un lyc\u00e9e \u00e0 4 \u00e9tages, dans une salle avec du lino par terre, des pupitres en m\u00e9tal graffit\u00e9s, de vraies fen\u00eatres hautes et vitr\u00e9es.<\/span>
\nToute \u00e0 mon rire banania<\/em>, j’ai prononc\u00e9 le mot n\u00e8gre.<\/span>
\nUne voix a fus\u00e9 derri\u00e8re moi, du fond de la classe \u00e0 gauche. Un mot : raciste.<\/em><\/span>
\nJe suis devenue toute rouge. La honte de ma vie. J’aurais voulu protester, expliquer, me justifier.<\/span>
\nJe me suis coltin\u00e9e cette \u00e9tiquette raciste toute l’ann\u00e9e. Je me suis coltin\u00e9e ma solitude.<\/span>
\nJusqu’au mois de juin. Nous avions un emploi du temps plus souple avant les examens. Patrick avait apport\u00e9 sa guitare. Il jouait du Cat Stevens assis sur le dossier d’un banc de la cour, les six autres chantaient avec lui.<\/span>
\nJ’\u00e9tais adoss\u00e9e \u00e0 un arbre pr\u00e8s d’eux (je n’\u00e9tais jamais loin…).<\/span>
\nJe me suis mise \u00e0 fredonner. Ils m’ont tous regard\u00e9e comme s’ils me voyaient pour la premi\u00e8re fois. Puis ce fut du Simon et Garfunkel, du Neil Young. Je faisais la deuxi\u00e8me voix.<\/span>
\nEnsuite, j’ai pris la guitare et nous avons continu\u00e9 \u00e0 jouer et chanter, nous huit, les jours et l’\u00e9t\u00e9 qui ont suivi.<\/span><\/p>\n
L\u00e0, c'\u00e9tait septembre et j'avais froid.<\/span>
C'\u00e9tait ma premi\u00e8re ann\u00e9e scolaire en France et j'\u00e9tais frileuse.<\/span>
Frileuse de tout. D'une timidit\u00e9 maladive, je n'osais pas aller vers les autres. <\/span>
Ces 6000 autres c\u00f4toy\u00e9s dans les couloirs interminables du lyc\u00e9e, dans cette cour immense. <\/span>
Cette classe de terminale o\u00f9 tout le monde avait l'air de se conna\u00eetre depuis longtemps. 35 \u00e9l\u00e8ves. Alors qu'en premi\u00e8re A<\/em> \u00e0 Brazzaville, nous \u00e9tions cinq...<\/span>
La premi\u00e8re \u00e9l\u00e8ve qui m'aborda gentiment, me pr\u00e9senta gentiment \u00e0 ses gentils copains.<\/span>
J'\u00e9tais reconnaissante mais je m'aper\u00e7us vite que nous n'avions pas grand chose en commun.<\/span>
Ils \u00e9coutaient Alain Chamfort et Mike Brand. Dur..<\/em>.<\/span>
J'avais bien rep\u00e9r\u00e9 une bande au fond de la classe \u00e0 gauche. Jean-Luc au look de po\u00e8te, Marie-Pierre solaire, Patrick le plus rigolard de la classe, Dominique tr\u00e8s brune et Marion diaphane, Pierre qui ne parlait qu'en onomatop\u00e9es comme un dessin anim\u00e9, Oriane qui venait d'une \u00e9cole Freinet et avait un aplomb merveilleux que j'enviais. Ces sept-l\u00e0 animaient la classe avec une gaiet\u00e9 communicative.<\/span>
Le chahut qu'ils faisaient n'\u00e9tait jamais agressif.<\/span>
Oriane et Marie-Pierre \u00e9taient les plus insolentes, mais elles \u00e9taient tellement brillantes et pertinentes que les profs n'osaient rien leur dire.<\/span>
Ces sept-l\u00e0 \u00e9coutaient les Stones et Bob Dylan. Je br\u00fblais d'envie de leur parler mais je m'en sentais incapable.<\/span>
Le prof d'anglais me demanda un jour de traduire un texte devant tout le monde.<\/span>
Je ne sais plus de quoi parlait ce texte. Je sais seulement mon c\u0153ur battant, le supplice de parler devant un auditoire attentif, zut pourquoi ce silence d'un coup ? Je sais que je b\u00ealais, tant ma voix tremblait. Jusqu'\u00e0 ce que je bute sur le mot neger<\/em> dans une phrase.<\/span>
Neger<\/em> me ramenait \u00e0 l'Afrique, \u00e0 la n\u00e9gritude d'Aim\u00e9 C\u00e9saire et de L\u00e9opold Sedar Senghor. Je me suis brusquement revue au Tchad en troisi\u00e8me, en cours de litt\u00e9rature africaine. Dans cette salle de classe \u00e0 l'encadrement de porte sans porte, aux fen\u00eatres sans vitres, avec de l'herbe qui poussait \u00e0 nos pieds. De vieux pupitres au bois rid\u00e9 de fissures multiples.<\/span>
Je me suis souvenue du prof M. Kherallah qui nous avait tant fait rire le jour o\u00f9 un gros l\u00e9zard fr\u00f4la le pied nu d'une \u00e9l\u00e8ve. La fille avait pouss\u00e9 un cri et bondi sur sa chaise, nous autres avions lev\u00e9 haut les pieds par r\u00e9flexe et le prof s'\u00e9tait catapult\u00e9 debout sur son bureau. Il faut dire \u00e0 sa d\u00e9charge que \u00e7a aurait aussi bien pu \u00eatre un serpent. Par terre on ne voyait pas bien, juste un mouvement, une froissure dans l'herbe. Vex\u00e9 de l'hilarit\u00e9 d\u00e9clench\u00e9e, il \u00e9tait redescendu, avait empoign\u00e9 son livre et s'\u00e9tait mis \u00e0 nous dicter son cours \u00e0 toute vitesse. Chose qu'il faisait rarement. Passionn\u00e9 par sa mati\u00e8re, il parlait habituellement plus qu'il ne lisait. Et s'enflammait lorsqu'il s'agissait de Senghor. Sa po\u00e9sie est tr\u00e8s difficile, nous disait-il. Seul un S\u00e9n\u00e9galais peut r\u00e9ellement la comprendre.<\/span>
Et de nous parler de l'oeuvre du po\u00e8te et de n\u00e9gritude. Cette n\u00e9gritude belle, revendiqu\u00e9e. <\/span>
Et cette phrase sublime qui m'avait boulevers\u00e9e : Je d\u00e9chirerai les rires banania sur tous les murs de France. <\/em><\/span>
Ce vers-l\u00e0, je le comprenais. Il \u00e9tait universel. Je me le r\u00e9p\u00e9tais dans ma t\u00eate, comme enivr\u00e9e de sa beaut\u00e9 et du message port\u00e9.<\/span>
Je visualisais ces vieux murs de France d\u00e9cr\u00e9pits, ces affiches immenses, ces rires banania<\/em>. J'imaginais Senghor tirant de grands lambeaux de rires et je me r\u00eavais faire comme lui.<\/span>
Comment traduit-on neger<\/em> en fran\u00e7ais ? <\/span>
Je n'\u00e9tais plus \u00e0 N'djamena dans cette classe aux murs \u00e9ventr\u00e9s en guise d'ouvertures, avec de l'herbe et des l\u00e9zards.<\/span>
J'\u00e9tais dans un lyc\u00e9e \u00e0 4 \u00e9tages, dans une salle avec du lino par terre, des pupitres en m\u00e9tal graffit\u00e9s, de vraies fen\u00eatres hautes et vitr\u00e9es.<\/span>
Toute \u00e0 mon rire banania<\/em>, j'ai prononc\u00e9 le mot n\u00e8gre.<\/span>
Une voix a fus\u00e9 derri\u00e8re moi, du fond de la classe \u00e0 gauche. Un mot : raciste.<\/em><\/span>
Je suis devenue toute rouge. La honte de ma vie. J'aurais voulu protester, expliquer, me justifier.<\/span>
Je me suis coltin\u00e9e cette \u00e9tiquette raciste toute l'ann\u00e9e. Je me suis coltin\u00e9e ma solitude.<\/span>
Jusqu'au mois de juin. Nous avions un emploi du temps plus souple avant les examens. Patrick avait apport\u00e9 sa guitare. Il jouait du Cat Stevens assis sur le dossier d'un banc de la cour, les six autres chantaient avec lui.<\/span>
J'\u00e9tais adoss\u00e9e \u00e0 un arbre pr\u00e8s d'eux (je n'\u00e9tais jamais loin...).<\/span>
Je me suis mise \u00e0 fredonner. Ils m'ont tous regard\u00e9e comme s'ils me voyaient pour la premi\u00e8re fois. Puis ce fut du Simon et Garfunkel, du Neil Young. Je faisais la deuxi\u00e8me voix.<\/span>
Ensuite, j'ai pris la guitare et nous avons continu\u00e9 \u00e0 jouer et chanter, nous huit, les jours et l'\u00e9t\u00e9 qui ont suivi.<\/span>
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