Lovée autour d’un point serré,
serré, comme un éclat de givre,
centre de gravité décentré,
réfugié dans ma gorge.
Un peu de moi,
ce qu’il en reste,
même plus vraiment de la détresse.
Il reste tellement peu de rien,
ça fond tout seul, ailleurs…
Incohérence…
1984
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